tag:blogger.com,1999:blog-50476507136493049122012-01-31T22:31:22.152ZMas acha que há assim tanta diferença entre fingir e falar a sério? [Arthur Schnitzler, <em>A Cacatua Verde</em>]Isabela Figueiredonoreply@blogger.comBlogger6891100tag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-27450900431631759002012-01-31T14:26:00.004Z2012-01-31T14:57:50.231Z

O Metro de Lisboa não aceitou publicidade de uma empresa de encontros para homens cujo anúncio mostra dois indivíduos do sexo masculino, jovens e belos, prestes a trocar qualquer coisa que parece um beijo - nunca se sabe, podem estar apenas a arfar de cansaço.A comunidade on line insurge-se, naturalmente, porque temos todos a mente muito aberta. Contudo, se o que se questiona é um preconceito

Isabela Figueiredonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-5249744344122220562012-01-29T13:03:00.004Z2012-01-29T13:12:48.058Z

Fotograma de Em Carne Viva, de Pedro AlmodovarO silêncio das manhãs de domingo é o mais completo. Não se escutam as crianças a gritar na escola. As mulheres e o homens pararam de circular, cruzando-se na azáfama das compras. Os automóveis circulam devarinho, e o ruído dos pneus sobre o alcatrão desvanece-se. Não ouço os autocarros descendo a avenida nem o metro de superfície. Parece que a

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-25034028027165745682012-01-28T00:52:00.007Z2012-01-28T19:20:40.304Z

Fotograma de Lolita, por Stanley KubrikA Nini chegou mais tarde ao colégio. O diretor chamou-me à sala das visitas. O que tinha eu em comum com Nini? Os pais em África. De resto, entrou na minha vida para me tornar mais consciente de que eu não prestava. Os meus cabelos eram claros, finos e quebradiços. As mamas grandes demais, a anca, as pernas. Celulite, miopia. Ventre dilatado. Nini, magra,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-24721231616651030962012-01-23T01:46:00.004Z2012-01-23T01:57:03.365Z

Passei a tarde com o senhor Simões. Solicitou-me audiência para tentar perceber por que não escrevo no blogue há um mês e perceber como está o próximo livro. Expliquei-lhe que tenho uma vida profissional que consome as energias criativas, que ao fim-de-semana tenho estado ocupada com afazeres caseiros, que aguardo férias, que preciso de realizar uma viagem espiritual, eventualmente um retiro.- A

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-87312215588947458522012-01-04T14:50:00.005Z2012-01-04T15:22:46.957Z

A minha mãe nasceu em 1924 e encontra-se a poucos dias de completar 88 anos. Quando penso na sua vida, reparo que atravessou três quartos do século XX, a ditadura do Estado Novo, a II Guerra Mundial, a emigração dos portugueses para o estrangeiro e colónias e o seu regresso, no caso das últimas. Devo dizer que embora a veja encarar o atual período da nossa história com cuidados, não a vejo

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-30453669032148431972012-01-03T14:43:00.006Z2012-01-03T15:36:15.950Z

Nunca tomei uma estrada principal, e esbracejei sem etiqueta ao longo dos atalhos e desvios pelos quais transportei aqueles que amei, mas eles não sabem.Depois cheguei a esta clareira e há sol e sombra sobre a terra, e eu saio, e sei - e mais ninguém - que não há estradas principais. Se isso não estava escrito, escrevi-o eu.

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-79646380710848532282011-12-19T11:13:00.006Z2011-12-19T11:44:13.791Z

Iniciei um processo de adoção em 2007. Em 2008, após visita domiciliária e entrevistas várias com a assistente social e a psicóloga da Segurança Social para apurar a minha idoneidade e capacidade para criar uma criança, fui aceite como candidata, estatuto que determinou a emissão de um certificado de adotante. Contactei a Segurança Social no mesmo ano, para saber o estado da minha candidatura,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-4277418388861855542011-12-13T00:07:00.004Z2011-12-13T00:40:15.785Z

Olho para a minha carita de miúda, nas fotos, e penso, não sabias nada. Sonhavas, e tudo se perdeu. Sorrio nessas fotos da infância, muito impregnada de vida, de modelos, de histórias. Observo-me com ternura, e lamento ter-me enganado e ter sido enganada. Afinal não era como imaginei. O que sonhei?! Já não me recordo, mas sei que não o tive. Tive-me, e já não foi mau. Decidi as minhas decisões,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-30803637581042053072011-12-12T23:55:00.005Z2011-12-13T00:07:21.650Z

Preparam a festa de Natal na escola primária frente à minha casa. Cantam à noite, ensaiando as músicas em coro. São mulheres jovens. Talvez mães, professoras, auxiliares. As suas vozes elevam-se e entram-me em casa meio da noite, soltas, livres. Sentem-se contentes. Sozinhas não sabem cantar, mas em conjunto a canção ganha força, liberta. Quero cantar como elas, no meio delas, sem voz, pelo

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-3319838523920580462011-12-01T23:47:00.006Z2011-12-02T01:08:48.002Z

Enquanto arrumo armários, abro peças, observo-as, e mal acredito que era a minha roupa de há um ano atrás. O que uma pessoa veste para esconder a gordura!Não suporto a maior parte das camisolas, mesmo que ainda se encontrem em condições, e possa vesti-las largas, para um efeito blasé. São de má memória. Não quero meter-me dentro desses panos, como se contivessem o efeito simbólico de me

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-63742177980255800232011-11-30T22:14:00.004Z2011-11-30T22:45:51.578Z

Dei-lhe banho e ajudei-a a sair da banheira. Sentei-a num banco frente ao espelho, enquanto a vestia. Uma camisola interior fina, outra camisola interior grossa, a blusa do pijama, as cuecas, as calças, um casaco, as meias.- Tens frio?Não tinha.A pele muito fina e seca, as costas dobradas em ângulo reto incorrigível; na anca direita, a marca de uma escara cicatrizada.- Sentes-te bem?Sentia.-

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-84932853904252512662011-11-29T22:45:00.009Z2011-11-29T23:29:28.146Z

Lembrei-me hoje deste caso enquanto arrumava a prateleira das caixas tupperware.Há poucos anos trabalhei numa fábrica onde me davam pouco tempo para almoçar. Restava-me levar para o emprego uma caixa de plástico com alimentos já cozinhados, e pedir à funcionária do bar que mo aquecesse no microondas. A sua cara de enfado evidenciava que detestava fazê-lo, que não era a sua missão, mas, sem

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-8961403845438767652011-11-23T13:20:00.003Z2011-11-23T14:03:44.911Z

Enquanto aguardava que me atendessem na farmácia, fui passeando pelas estantes com produtos de beleza, para bebés, animais, suplementos vitamícos que costumam ocupar prateleiras de acesso ao público. A certa altura do percurso ouço uma voz gravada que me diz, "Avalie o seu peso". Tinha-me aproximado da balança, cujo sensor despertara com os meus movimentos. Senti-me incomodada. Quero avaliar o

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-16306076749332608182011-11-22T22:00:00.001Z2011-11-22T23:12:19.858Z

Vinha a ouvir rádio enquanto conduzia, e apanhei um programa no qual uma figura pública era convidada a passar discos, justificando as razões da sua escolha.Escutei a voz de mulher jovem, grave, cava, bem colocada, pausada. Uma voz profissional, o que se confirmou poucos minutos depois, ao referir a sua carreira musical. Penso que fosse cantora solista ou numa banda. Não cheguei a sabê-lo com

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-46395621417416730682011-11-22T13:20:00.006Z2011-11-22T14:05:49.486Z

Duarte Lima (foto DN)Duarte Lima nunca me pareceu flor de bom cheiro. De resto, não sei se tem culpas no caso Rosalina, se é culpado de fraude do BPN ou se deve milhões ao IRS. Até confesso que, sabendo como o Estado tem desperdiçado os nossos impostos, deduzidos em nome de um bem comum nacional, da justiça social, mas acabando em bolsos aos quais nunca chegariam se houvesse justiça económica e

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-22031547967176322382011-10-25T22:51:00.017+01:002011-10-26T09:08:58.354+01:00

Sábado de manhã. Mercado situado algures na Margem Sul, extremamente multirracial.Quando Chico o encontra, o sr. Simões encontra-se debruçado sobre a banca da d. Irene, escolhendo cenouras para o creme. Já mandou pesar courgete e alho francês, arrumados num saco de plástico, ao lado.Chico - Sr. Simões, então o Brasil?Sr. Simões - Oh, rapaz, dê cá um abraço. Já não o via desde quando?Chico - Desde

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-49708784512748544202011-10-13T12:49:00.002+01:002011-10-13T12:52:15.304+01:00

TriesteNesse Verão nenhum de nós buscava terra firmeparecia-nos caminhar há séculos sobre as águasDonde viemos nós? Como chegámos a esta luzaustríaca sobre as colinasao fumo lento no anfiteatro do golfoà ordem aleatória do tempo?Talvez nos caiba viver por cidades estranhasem casas que esconderão sempre o seu medoe a sua glóriasós diante dos céussem a certeza culminanteVemos a tarde perder-se na

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-67557560065990292932011-10-06T20:53:00.005+01:002011-10-06T21:49:23.295+01:00

Olhei para trás e meti-me com a Morena, então, querida, vais com calor? Enquanto o dizia, revi mentalmente a Micas com o pescoço estendido para apanhar a brisa que entrava pela janela, sempre sentada, sempre atenta ao movimento na rua. Lembro-me de ter pensado, numa das últimas vezes em que andou comigo de carro, nem doente ela desiste, nem paralisada se conforma e deita. Lembro-me de me ter

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-16832927934769992832011-10-05T22:33:00.011+01:002011-10-05T23:37:05.864+01:00

Tenho a ideia de que nada é tão semelhante ao amor como o caril.Quando eu era pequena a minha mãe comprava-o, em sacos de papel, no bazar de Lourenço Marques, a um monhé com banca na zona dos monhés, uma área-souk, fresca, umbrosa, cheia de cores, odores e idiomas, coberta de lonas coando a luz fresca. O monhé compunha a banca com sacos de pano de cerca de cinco quilos, cada um contendo a sua

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-75149929550819842172011-10-02T22:58:00.007+01:002011-10-03T01:24:35.395+01:00

Há um capítulo, no Caderno de Memórias Coloniais, no qual eu e uma amiga alfabetizamos os filhos dos negros que saquearam a casa onde esta vivia, no Infulene, após terem torturado e assassinado, de caminho, com crueza, imbuídos do que de mais eufórico e banal existe na crueldade, os vizinhos brancos daquela zona, bem como tudo o que fosse branco e respirasse. E perguntam-me, o que sentiste ao

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-1050809865802851272011-09-28T21:29:00.012+01:002011-09-29T09:35:44.307+01:00

Eu e alguns amigos temos um segredo que guardamos há décadas, porque a sociedade não está preparada para aceitar certas brincadeiras, mas chegou a altura de o revelar, a fim de evitar confusões: sim, é verdade, um grupo alargado de intelectuais portugueses, todos pela minha idade, têm uma minhoca tatuada no dedo médio da mão direita.Nos anos 80, formamos um grupo para andar à minhoca, ao quilo,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-566354265597528932011-09-25T12:27:00.009+01:002011-09-25T13:39:49.647+01:00

Manhã de domingo no meu bairro da Margem Sul, onde as pessoas são pobrezinhas e desempregadas, e num Bairro Bem de Lisboa, onde também devem ser, enfim, mas disfarçando melhor: observação direta.1. No meu bairro os aviões passam muito mais alto, de maneira que não se sente um tsunami prestes a atingir a costa de 5 em 5 minutos.2. No Bairro Bem a construção dos edíficios é de melhor qualidade, e

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-41872485391577792032011-09-14T23:39:00.010+01:002011-09-15T03:17:23.253+01:00

A propriedade servia de canal de entrada, no país onde eu vivia, a clandestinos, negros, provindos do regime autoritário cujo território se iniciava nas traseiras desse mesmo terreno. Saltavam a vedação e penetravam na propriedade, deslizando como cobras entre o capim alto.Do lado de lá a vigilância era permanente, cerrada, mas os negros conseguiam, apesar de tudo, encontrar abertas, momentos de

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-66714806360949527522011-09-12T03:59:00.010+01:002011-09-12T12:42:51.212+01:00

Abrimos a porta de casa e dispersámo-nos farejando os teus lugares. Queríamos encontrar o cheiro da tua vida. A Morena sentiu-o logo no tapete laranja da sala, e eu fui direta à tua cama do quarto, peguei nos teus lençóis e cheirei-os fundo. Ainda estás lá. O teu sangue, a tua carne fendida. Depois chorei longamente, rasgada, de joelhos, como as pessoas fazem quando são derrotadas, e não podem

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-41722080713737831732011-09-09T23:22:00.005+01:002011-09-09T23:41:50.317+01:00

Micas A Micas morreu dois dias depois de sair de Portugal. Contaram-mo agora. Que tinha um cancro. Não tinha cancro nenhum. Não tinha. É uma desculpa qualquer.A Micas era tão feliz. Éramos tão felizes as três. Quando a deixei em casa da minha mãe, antes de vir, abracei-a, beijei-a e disse-lhe, "a mãe volta, a mãe não te abandona".Morreu sem mim. Abandonei a minha Micas.Esta é a última foto que

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-84953313941313437352011-09-08T04:34:00.002+01:002011-09-08T04:38:23.942+01:00

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Foi naquela esquina, naquele Andy's Deli II, naquela paragem de autocarro. As cidades têm os seus segredos. Não basta seguir as indicações do phone card. Falta sempre um código qualquer que só um indígena nos poderá fornecer. Não basta apanhar o autocarro, é preciso saber como pagar a viagem. E é aqui que esta história começa. Temos a paragem do autocarro, a mercearia em frente, que pertence

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-25984226231839829222011-08-31T14:12:00.009+01:002011-08-31T14:37:26.511+01:00

Acordo às seis e trinta e dois, hora local, saída de um poço fundo, ainda tonta, totalmente desperta. Não me sinto recuperada, mas percebo ser impossível voltar a adormecer, porque acordei com uma frase. E sei. Doem-me as órbitas dos olhos e todo o crânio sob a testa. Pressiono. Dói mais. Os olhos pesam-me e estou a ver pior. Sento-me na cama e observo as pernas do meu corpo novo estendidas ao

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-28580273175736196152011-08-27T15:13:00.006+01:002011-08-27T15:28:15.234+01:00

Os meus alunos dizem, em certos contextos, que posso ser louca à vontade, que não se importam, até desenjoa. Mas eu imagino-os a murmurar uns aos outros, quando passo nos corredores, "aquela é a stora que é muita maluca", mais ou menos o que dizíamos do Alberto Pimenta, da Cecília Barreira, do Abel Barros Batista e do Rui Zink, quando foram nossos professores na faculdade. Mas nós dizíamo-lo com

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Afiei muito a faca, afiei, afiei, e quando finalmente a empunhei para cortar carne, cortei-me.

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Uma das patas da Micas inchou durante três dias. Isto foi a semana passada. Parecia a pata de um urso. Comprei-lhe o antibiótico que a doutora veterinária mandou e a pata rebentou em pus. Começou a sair por uma fenda, só um fiozinho, como se a pele não suportasse esticar mais um milímetro, e depois deu em borbotar como se fosse vinho a espichar de uma bexiga de porco. O pus começa branco e acaba

Isabela Figueiredonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-54984565463632875962011-08-21T19:02:00.007+01:002011-08-21T19:18:48.608+01:00

Hora do almoço. No carro, a caminho da Costa da Caparica. Está um tempo abafado. Parece África, não é, mãe?! Parece. Acho que o Algarve até está cheio de tubarões. Sempre houve tubarões no Algarve. Eu vi-os muitas vezes, em Sagres, no cais, sendo tirados das traineiras. Mas estes agora são dos grandes. Dois metros. Andam por lá a ver o que caçam, e cheirando-lhes a carne de gente não se vão

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Uma rara honestidade e autenticidade marcam o discurso de David Vann, autor de A Ilha de Sukkwan, em entrevista a José Mário Silva, no suplemento Atual, do último Expresso. Não estava completamente convencida a ler o recomendadíssimo livro, mas eis como uma breve entrevista de duas páginas faz a diferença O que me decidiu? A forma como o autor, sem tiques de estrela, assume uma escrita

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"Não devemos escrever com o objecto da escrita em frente dos olhos. Eu dependo da falibilidade da memória. É importante que ela não seja exata, que ela altere as coisas. O que é interessante na ficção é o modo como distorcemos a realidade objectiva. É quando nos afastamos dessa realidade objectiva que conseguimos chegar à verdade. E esse é um poder espantoso. David Vann, em entrevista a José

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Christina Onassis O senhor Simões disse-me, pelo Skipe, a menina está cada vez mais parecida com a Natália Correia. Acha?!, respondi, sorrindo com a cara toda. Sim, a papada nota-se cada vez mais, e as bochechas começam a descair. Fechei o sorriso, e despedi-me. No dia seguinte telefonei-lhe e informei-o que na quinta seguinte lhe agradecia que me acompanhasse ao médico. Que médico? Cirurugião.

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Um dia escreverei uma história alegre como um folheto dos Testemunhas de Jeová. Decorrerá num dia vulgar de sol ameno, junto a um lago atravessado por peixes vermelhos de cauda recortada, longa, bailando sob a água translúcida, sobrevoado por aves azuis e douradas, e rodeado de gente de todas as raças e idades, sorrindo deitada pela relva, conversando, a par com animais domésticos e selvagens,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-21217558500032456342011-08-09T02:26:00.010+01:002011-08-09T04:25:27.839+01:00

Nas Caldas da Rainha, em 1976, existia uma livraria, quase no final da Rua das Montras, percorrendo-a no sentido do mercado de frutas e legumes. A loja situava-se do lado esquerdo, e entre os livros expostos exibia um que me obrigava a parar, a contemplar a sua capa, a imaginar o seu conteúdo. Intitulava-se Moçambique, Terra Queimada, da autoria de Jorge Jardim. A edição que recordo apresentava

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-23155281140752500192011-08-07T17:34:00.004+01:002011-08-07T17:45:28.213+01:00

A mamã - Menina, estás a ficar muito magra.Menina (com 48,5 anos) - Muito magra?! Mãe, eu peso quase 80 quilos.A m. - Deixá-lo. Estás muito bem. Se emagreces mais ficas feia.M. - Bem, mas ao menos mais cinco quilinhos, a ver se me desaparecem estas enxúndias na barriga e o pneu aqui atrás...A m. - O pneu atrás não se nota, que eu no outro dia estive a apreciar-te nua. Não tens estrutura para

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-9811400407269740712011-08-05T15:39:00.004+01:002011-08-05T16:10:20.246+01:00

Sou a favor dos pobres em qualquer sociedade. São sujinhos, falam mal e olham-nos com cara de carneiro mal morto, mas se não os tivéssemos o que faríamos aos restos, aos excedentes de consumo? É muito melhor entregar aos pobrezinhos os medicamentos quase fora de prazo do que incinerá-los. É melhor dar-lhes as sobras das cozinhas, que eles lá trazem os seus taparuerezinhos engordurados, nos sacos

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-14158189889715215612011-08-04T01:14:00.017+01:002011-08-04T18:31:53.154+01:00

A criança chorava no quarto ao lado. Sentia-me presa, angustiada. Não conseguia levantar-me da cama, tomada pela doença de existir, contudo, era necessário acudir ao menino. Não dormia há dias, não tinha força nem vontade de viver, mas o bebé chorava. Levantei-me aos tropeções, dei-lhe colo, mama, biberão, desejando morrer, mas sabendo que me estava proibido desistir. Por ele estava presa à vida,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-33330967907117341232011-07-26T11:55:00.007+01:002011-07-26T12:45:18.456+01:00

Café Colina: dia farto em acontecimentos.Morena aos meus pés, como sempre, Micas em casa, cheia de dores no esqueleto, dona das meninas bebericando o pingado, concentrada no Público, primeiras páginas, recrudescimento dos movimentos de extrema-direita pelo mundo inteiro, todos bem camuflados, mas no nosso meio, como venho dizendo há muito, e sinto uma mão nas costas, tocando-me no ombro e

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-7811135526892982692011-07-26T11:32:00.011+01:002011-07-26T11:47:04.180+01:00

A Margem Sul continua, graças a Deus, cheia de alentejanos de 1ª, 2ª e 3ª geração. Gente que veio lá de baixo à procura de vida mais certa com o salário da fábrica, e que se foi instalando de Almada a Paio Pires, Barreiro, Montijo, Alcochete, conforme a localização da indústria onde arranjava trabalho. No meu bairro há imensos, e juntam-se todos no café Colina falando da sua terra natal, sobre

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-82815004077362871802011-07-26T00:27:00.008+01:002011-07-26T10:21:04.420+01:00

O meu pai quis emigrar para o Brasil, mas não conseguiu. Moçambique foi uma segunda escolha.Do Brasil, nos anos 40, vinham os brasileiros, todos ricos, de fato branco, e ao meu pai devia agradar a ideia. Barrigudo, de anéis nos dedos.Se o meu pai tivesse emigrado para o Brasil toda a nossa vida teria sido diferente. Primeiro, ele não poderia agir por lá como colonialista; segundo, é provável que

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-44802049682032362112011-07-25T23:39:00.006+01:002011-07-26T00:46:40.712+01:00

Ao contrário do que se possa pensar, raramente recebo hate mail relacionado com o Caderno de Memórias Coloniais. Pelo contrário, recebo cartas lindíssimas. Contudo, o hate mail tem o seu interesse, porque chega-me muito carregado de paixão, de vontade de me mudar, e eu compreendo esses sentimentos extremados, no limite. O que me dizem?! Sim, queremos que fales de África, mas de outra África. Fala

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-36343125382453926572011-07-23T13:03:00.008+01:002011-07-23T13:33:07.452+01:00

Tem medo de morrer. Treme-lhe o coração, bate com força, pum-pum-pum, os rins funcionam demais ou de menos, a coluna vertebral colapsou, respira mal, tem dores quotidianas em locais diferentes, por vezes em todos ao mesmo tempo, mas analgésicos não, nem penses, porque o coração está fraco, e tem medo de morrer. Poderia morrer, talvez fosse um descanso, mas só se se entregasse, se aceitasse que

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-10938742858239477452011-07-21T15:10:00.005+01:002011-07-21T20:12:41.980+01:00

A Morena tem andado a pedir-me para reativar o blogue que tivemos há uns anos, porque quer escrever enquanto estou fora de casa, sente ter mensagens a transmitir ao mundo, de forma que resolvi fazer-lhe a vontade. Deixo aqui a ligação para o seu texto de hoje.

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-20127513442865390222011-07-19T14:02:00.004+01:002011-07-19T14:07:25.428+01:00

Acabei de ler esta frase da Clarice Lispector no Facebook, a rede social demoníaca:"Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome."E sinto o impulso de ir buscar e reler tudo o que tenho e emprestei e dei da Clarice ao longo dos anos.

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-43645070742177392572011-07-16T15:11:00.012+01:002011-07-17T17:55:59.487+01:00

Para mim não foi em vão, mas o que tinha de ser.Escrevia-lhe todas as semanas, por vezes a dobrar, para um endereço em Sines que me soava bastante social: rua L, Núcleo 351D. Seria a casa dos pais? Talvez fosse filho de pescadores. Nunca lhe perguntara nada de privado ao longo das nossas conversas. Contara-me da sua vida apenas o que veio a talho de foice. Fixei que tinha uma paixão no

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-86911969173023364132011-07-15T00:01:00.007+01:002011-07-15T12:29:07.787+01:00

Se Júlio Verne fosse vivo escrever-lhe-ia um email no qual lhe rogaria com fervor que me tranformasse numa personagem minúscula e me deixasse entrar no cérebro de alguns homens pelo bico da sua pena. Gostaria que me permitisse viajar ao centro do cérebro masculino para descobrir como é constituído, e em que compartimentos encerram o amor, o desejo, a vingança, o despeito e o desprezo, que tamanho

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-90567470837356348742011-07-14T15:12:00.005+01:002011-07-14T15:36:11.863+01:00

Sócrates vai estudar Filosofia para Paris. Vamos falar disto a sério, agora que o senhor já não é primeiro-ministro, embora mantenha em cena o seu espetáculo privado de bonifrates, e não esteja realmente afastado do jogo político.Esclareço que encarar Sócrates apenas como um homem, e já não como anticristo, não é um exercício fácil. Sócrates nunca será para mim apenas um homem, como o meu vizinho

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-90657068749274142482011-07-14T01:05:00.006+01:002011-07-14T01:26:56.370+01:00

Ela acorda-me e diz-me, esqueceste-te de telefonar à tua mãe, não escreveste isto nem leste aquilo, tens contas para pagar, assuntos para dar alta ou baixa, documentos cuja emissão é preciso pedir, dossiers para organizar, dúvidas de toda a sorte para esclarecer. Digo, mas eu estou só aqui aninhada no sofá, sou só uma rapariga aninhada no sofá, que horas são, é noite ou dia? Já é de manhã? E

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-65419233781123662762011-07-11T00:01:00.001+01:002011-07-11T14:19:07.368+01:00

A esplanada encontra-se vazia, batida por vento e sol.A empregada loura recolhe as chávenas e pires das bicas, os pacotes de açúcar usados e intactos. Limpa as mesas com um trapo húmido, o vento varre-lhe os cabelos para a cara, e ela sacode-os, tentando enxergar. Tem as mãos ocupadas. Pergunta-me, quer mais alguma coisa? Abano a cabeça. Sorrio.De dentro do café chegam ruídos da tv e vozes de

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-79871685653275476842011-07-10T01:13:00.005+01:002011-07-10T14:32:55.491+01:00

«No seu ensaio "Theory of Experimental Pornographic Film", escreve Oshima: "O conceito de obscenidade é testado quando ousamos olhar para algo que desejamos ver mas para o qual nos proibimos de olhar."»Texto de António Rodrigues, transcrito de "Território Francês. De como o filme contornou a lei japonesa sobre pornografia" - artigo complementar a "O sexo é uma arma carregadade política", do mesmo

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-28057467339746370732011-07-10T00:58:00.003+01:002011-07-10T01:10:47.888+01:00

"Estranhamente, Eiko Matsuda, que acabou por ser escolhida para Sada Abe, foi a nossa primeira audição para o papel. Tinha, na verdade, uma pele muito delicada, mas foi a delicadeza do seu coração, algo que se via logo, que me fez querê-la", disse o realizador, em 1983, numa entrevista à revista japonesa "Image Forum".Texto de António Rodrigues, complementar ao que se encontra referenciado, e com

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-57414475078795486152011-07-10T00:46:00.005+01:002011-07-10T01:11:53.693+01:00

"Não há gueixa nenhuma que queira cá vir", diz a criada, que entra no quarto contrariada."Porquê?", pergunta-lhe Sabe Ada."Por causa da vossa reputação.""O que dizes? O que dizem de nós?""Que são uns depravados!""Repete lá! Depravados, porquê?""Porque não pára de o chupar.""Não é normal que uma mulher ame o sexo do homem que ama?" O mundo de Sada Abe e de Kichizo Ishida constrói-se e consome-se

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(...) 35 anos depois, "O Império dos Sentidos" continua a ser um perigoso manual de subversão, obsessivo e minimalista, ciente de que o sexo é uma arma nuclear - no sentido de relativo a núcleo, ligado ao essencial, aos instintos mais básicos e menos propensos à maquilhagem social.A carga simbólica é acentuada pelo facto de Nagisa Oshima ter ido buscar para base do seu filme a história verídica

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-78485517116609277532011-07-09T00:01:00.004+01:002011-07-09T02:23:20.830+01:00

Foto: Paulo Sérgio BEJuCostumo receber emails de diferentes projetos na área da psicologia. As pessoas preocupam-se comigo, nota-se.Costumo lê-los sempre com atenção, fazendo os testes para tentar descobrir onde me encaixo, mas como seria de esperar não encaixo totalmente em coisa alguma, a não ser nos índices de stress/ansiedade, a cem por cento.Tendo ligeiramente para a depressão seguida de

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-44936150720033481432011-07-08T15:39:00.006+01:002011-07-08T16:43:01.159+01:00

Como sabes, Senhor, há um texto das tuas escrituras que costuma ler-se nos funerais...Há um tempo para viver e há um tempo para morrer; há um tempo para chorar e há um tempo para sorrir...Esse, senhor.Diz, então.Senhor, encontras-me plena no tempo para viver; tenho estado nele há muitos anos, e já chorei o que se pode chorar; chorei até à inconsciência, que é um esvaziamento do eu.Não choraste

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-20557658614827404822011-07-08T00:47:00.003+01:002011-07-08T16:50:11.590+01:00

O PORTUGAL FUTUROo portugal futuro é um paísaonde o puro pássaro é possívele sobre o leito negro do asfalto da estradaas profundas crianças desenharão a gizesse peixe da infância que vem na enxurradae me parece que se chama sávelMas desenhem elas o que desenharemé essa a forma do meu paíse chamem elas o que lhe chamaremportugal será e lá serei felizPoderá ser pequeno como esteter a oeste o mar e

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-27201140380557643502011-07-06T11:38:00.005+01:002011-08-16T00:17:10.719+01:00

Fala-se muito em crianças e jovens obesos relacionando o fenómeno com o tipo de alimentação e a falta de exercício, sendo que ambas não são causas, mas manifestações. O problema das crianças obesas é exatamente o mesmo dos adultos e eu posso resumi-lo em algumas perguntas muito simples que conviria colocar-lhes, para perceber o fenómeno: 1. Em que pensas quando acordas de manhã? 2. Gostas da

Isabela Figueiredonoreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-52538275504596032012011-07-05T10:40:00.006+01:002011-07-05T11:18:21.717+01:00

Quando era menina e via os negrinhos rotos rondando a porta, rondando os restaurantes nos quais comíamos camarão grelhado com limão e piri-piri, eu pensava que era rica como os ricos das histórias de Dickens. Eu tinha tudo, eles, nada. O meu pai explicava-me que não, não era verdade, nós não éramos ricos, mas remediados, e eu olhava para os armários cheios de comida, lá em casa, e pensava que

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-2389842274338157262011-06-29T22:18:00.001+01:002011-08-16T00:19:25.361+01:00

Lembrar.

Isabela Figueiredonoreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-4863313756816932002011-06-29T21:10:00.003+01:002011-06-29T21:26:51.277+01:00

Pedi-lhe sem voz, sem palavras, que me penetrasse com ele todo duro, inteiro, e me rasgasse a boca com a sua faca de prazer e dor para que eu pudesse parir-me. Havia uma criança aninhada nas minhas vísceras e ninguém sabia, nem eu, durante décadas. Algo a que faltava o ar e o alimento, que se revolvia procurando fendas, cortes por onde escapar, gritava lá dentro, e eu escutava, sentia, comia e

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-5588495083511621442011-06-28T21:15:00.000+01:002011-06-28T21:15:00.834+01:00

O arroz estava pronto, mas a escaldar, por isso deitei-me com ela no chão da cozinha, esperando que arrefecesse. Não dissemos nada, porque ambas sabíamos que era apenas um momento de espera. O chão estava fresco e ela tinha calor. Eu gosto do chão.Estivemos a beijar-nos, a pôr as patas uma sobre a outra; rodávamos e a outra rodava, e encaixávamo-nos, enrolávamo-nos. Eu punha-me de barriga para

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-48716536058642359002011-06-28T07:37:00.006+01:002011-06-28T07:54:02.269+01:00

Há dias em que fico só a viver, sem fazer mais nada e maravilho-me. Tudo está por fazer, e espanto-me só porque estou ali a olhar as nuvens sem pensar, porque encontrei uma pedra em forma de coração, porque descobri que havia musgo numa parede húmida do jardim.Depois chego a casa, vejo as marcas de sofrimento no meu corpo, todo esquartejado a bisturi, anos após ano, e penso que demoramos

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-71502510540182767602011-06-27T21:37:00.010+01:002011-06-28T00:21:02.412+01:00

Paulo Sérgio BEJu, Vale dos AmoresEsferográfica e bordado s/ papel 400g., 24cmx24cm - obra integrante da Exposição aSUL, Galeria APECV, Porto, 12 a 31 Março 2011 (em coleção privada). Agarrei-lhe os colhões e mamei-lhe a teta, cheia de fome, até dela jorrar um leite sujo, que bebi até me satisfazer, e ele gritava de espanto. O leite sempre me sossegou o estômago, e o seu, bem chupado, gordo,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-43145085319889630332011-06-22T09:48:00.007+01:002011-06-22T12:48:17.771+01:00

Inês deixou de o amar numa tarde de Fevereiro, num repente, ao perceber que Marco lhe tinha zanga, que se masturbava imaginando as suas partes, apenas por ser o corpo mais à mão. Ele sentado na cadeira de rodas e ela mexendo-se por ali, rodeando-o a cada momento. Ele não podendo caminhar, vivendo mentalmente, e ela tratando da vida, trabalhando, agindo, bela, vivaz. Mas nessa tarde de Fevereiro

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-919613667423215092011-06-21T00:41:00.006+01:002011-08-16T00:21:47.649+01:00

Lembrei-me da Isabel enquanto tirava as folhas secas das plantas. Em Alcácer, tive um belo jardim de rosas perfumadas e gordos gerânios, húmido, fresco, com sapos que se escondiam entre os vasos e lagartixas ao sol. O meu jardim era um pouco árabe e o seu único defeito consitia em encontrar-se tão longe das livrarias, festivais de cinema e teatro, enfim, da cultura. Por isso, acabou. No dia em

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-91502319752795462862011-06-20T13:14:00.012+01:002011-06-20T20:14:42.249+01:00

Tinha nascido para grandes feitos, mas não o soube até conhecer Paulo.Maria debatia-se com renitentes insónias desde a mais remota juventude, motivo por que sofria como ninguém para se levantar cedo para a escola, o trabalho, a vida em geral. Valia-lhe ser disciplinada. A dor, o cansaço, a tristeza, nada a detinha. Perseverava. Levantava-se da tumba para cumprir uma obrigação. Tinha sido educada

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-7221547056280762732011-06-18T20:30:00.003+01:002011-06-18T21:59:23.931+01:00

Sardinhávamos por Cacilhas e ela reparou na minha mão esquerda. Olha, trazes a aliança da tua avó! Pois, se a tens, por que não usá-la?! E riu-se, satisfeita. Assim ninguém se mete contigo, andas pela rua sossegadinha. Fazes tu muito bem. E continuou a pelar o peixinho dos santos, pejado de sal, com um sorriso estampado nos lábios tão similares aos meus. Finalmente, a filha sossegara, já não

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-83842414693211624162011-06-17T14:27:00.010+01:002011-06-18T19:59:21.225+01:00

Quando o meu pai morreu foi um alívio. Será a centésima vez que inicio um parágrafo com esta frase. Quando o meu pai morreu, pensei, "finalmente". Não era possível continuar a vê-lo muito mais no estado em que se encontrava. Ele sofria, ele sabia algures que estava no fim, e para mim e a minha mãe era o calvário. A morte do meu pai foi uma dádiva para todos. Não só o seu sofrimento tinha

Isabela Figueiredonoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-76610491051176359842011-06-09T20:31:00.009+01:002011-06-09T21:16:08.744+01:00

Foto: Isabela Figueiredo, agorinha mesmoCasei há cerca de hora e meia.Foi em casa da minha mãe, que me ofereceu uma peças vintage, entre as quais a aliança de casada da minha avó paterna, que por acaso expulsou o marido de casa por volta de 1924, porque não queria bêbados a viver debaixo do mesmo teto. Esta história é capaz de já ter muitos pontos acrescentados, mas foi assim que ma contaram.

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-78858504305956041732011-06-09T11:54:00.005+01:002011-06-09T12:10:07.862+01:00

Ser formal. Não dar nas vistas, mas dar-se a ver. Revelar apenas o essencial, sendo que revelar não é mostrar. Ter cautelas. Tatear o terreno. Ver até onde se pode ir. Dar a volta à questão. Mentir para benefício próprio como forma de resistência passiva, porque não nos vamos prejudicar à borla, certo? Não emitir opinião, porque a dos outros serve fartamente. Falar como se se sussurrasse. Não

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-61290217088928432062011-06-07T00:19:00.005+01:002011-06-07T11:12:47.286+01:00

Fiz a massagem com o gel anticelulítico nas coxas, barriga e braços, enquanto aproveitava para ver em vídeo Lost in Translation, de Sofia Coppola. Não gostei de Lost in Translation quando o vi no cinema: desvalorizei a realizadora, bem como a principal atriz, jurei que jamais iria a Tóquio, cidade mais impessoal do mundo, e que não passava de um filme lento e morno, com uma historiazinha de

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-17442255241334137682011-06-01T12:27:00.006+01:002011-06-01T12:53:14.460+01:00

Apesar do descrédito que me merece o negócio político, e tendo ponderado muito seriamente abster-me, pela primeira vez, desde que ganhei direitos de cidadania, decidi votar nas eleições do próximo domingo. Passo a explicar:1. Não votarei à direita, porque os valores que defende já estão gastos desde a extinção do Tribunal do Santo Ofício.2. Não votarei no PS, em tempos um partido progressista,

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O cúmulo da felicidade é uma gota de felicidade a mais. Acontece ao morrer.Herta Muller, Tudo o que Tenho Trago Comigo

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-43381537455423631642011-05-27T02:48:00.008+01:002011-05-27T03:26:25.764+01:00

Deu-me um beijo e partiu. Fiquei a vê-lo voltar ao carro, estacionado metros à frente, percorrendo o caminho mais largo do jardim. Ia ao longe e gritei-lhe, volta, tenho saudades do nosso futuro. Escuta, há um tempo que será nosso! Eu sei. Eu tenho a certeza. Espera um pouco. Basta esperar.Havia música nos altifalantes do jardim, para entreter os velhotes, e ele não ouviu, ou, se ouviu, não se

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-87147685920748243782011-05-25T12:00:00.001+01:002011-05-25T12:33:55.672+01:00

- Partilho o seu ponto de vista - retorquiu o estrangeiro - não passamos de criaturas informes e incompletas enquanto alguém, mais prudente e melhor que nós, nos não der o seu amparo para melhorarmos a nossa débil e imperfeita natureza. Tive uma vez um amigo, a mais nobre das criaturas humanas e, por isso, posso pronunciar-me sobre a sua amizade, Você tem a sua esperança e o mundo à sua frente,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-2102562185505992282011-05-24T12:50:00.001+01:002011-05-24T14:09:15.031+01:00

Eu sou grande, eu falo, eu como, eu cozinho, rio, vejo TV, faço o ca minha mãe diz. Mas sei que, quando a foto aparece, não existo. Ninguém me quer. Ninguém precisa de mim. Sei quem sou. Sei o que os outros dizem que sou - uma vampira a chupar o sangue do sistema. Um monte de gordura preta que tem de ser varrida, punida, eliminada, mudada, e posta a render.Sapphire, Precious. A Força de uma Mulher

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-87265162551854538762011-05-23T00:19:00.005+01:002011-05-23T00:45:35.292+01:00

Foto de Ruth Orkin, American girl in Italy, 1951. Todos os dias, pelo mundo inteiro, criadas do hotel são assediadas sexualmente ou vítimas de violação por clientes, patrões e colegas. Como sei? Porque não sendo criada de hotel fui a vida inteira alvo do mesmo por parte de desconhecidos, vizinhos, colegas e familiares. Porque tendo começado a relatar experiências desta índole a outras mulheres,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-75456044867291803642011-05-22T00:01:00.005+01:002011-05-21T22:08:55.725+01:00

A doravante designada por Mamã sempre que a avisou que não casasse, porque os homens são uns putanheiros, e em velhos vão para pior; só pensam em meter-nos o pincel na boca. A menina obedeceu.A Mamã disse-lhe "não tenhas filhos: só dão trabalho, despesas, preocupações e tiram-nos toda a liberdade - e além disso, nesta idade, e com o teu trabalho, já não terias paciência". A menina pensou

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-73517759025234671442011-05-21T12:00:00.005+01:002011-05-21T22:03:15.409+01:00

- Maldito o dia em que me foi dada vida! - exclamei no meu sofrimento. - Maldito criador! Porque fizeste um ente tão odioso que tu próprio te afastaste enojado? Deus, na sua misericórdia, fez o homem belo e atraente, à sua própria imagem; mas eu sou uma imunda imitação de ti próprio, tornada ainda mais horrível pela sua semelhança. Satanás tinha os seus companheios, demónios como eles, para o

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-37140495514869334342011-05-20T22:00:00.003+01:002011-05-21T22:01:54.265+01:00

Mesmo 60 anos passados sobre o campo de trabalho, o acto de comer é para mim fonte de grande excitação. Como com todos os poros. [...] Os outros não conhecem a felicidade da boca, são sociáveis e corteses a comer. A mim, contudo, precisamente quando como, passa-me tal gota de felicidade a mais pela cabeça, que a qualquer momento, assim como aqui estamos sentados, a todos pode apanhar e a gente é

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-77107767233553278382011-05-20T00:01:00.006+01:002011-05-21T22:04:31.547+01:00

[...]E rota, pequenina, azafamada,Notei de costas uma rapariga,Que no xadrez marmóreo duma escada,Como um retalho de horta aglomerada,Pousara, ajoelhando, a sua giga. [...] Do patamar responde-lhe um criado:"Se te convém, despacha; não converses.Eu não dou mais." E muito descansado,Atira um cobre ignóbil oxidado,Que vem bater nas faces duns alperces.Transcrevo duas estrofes de Num Bairro Moderno,

Isabela Figueiredonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5047650713649304912.post-30188008561765819972011-05-19T21:30:00.007+01:002011-05-20T01:42:35.922+01:00

Estamos nus. Batemos um ao outro com um cinto. Dizemos, a cada golpe:- Não dói.Batemos com mais força, cada vez com mais força.Pomos as mãos por cima de uma chama. Cortamos as coxas, os braços e o peito com uma faca e pomos álcool nas feridas. Dizemos de cada vez:- Não dói. Ao fim de algum tempo já não sentimos nada. São os outros que sofrem, são os outros que se queimam, que se cortam.Deixamos

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Foto de Paulo Sérgio BEJu, aMANDO, 2008Lars Von Trier foi considerado persona non grata pela direção do Festival de Cannes, por ter afirmado, quarta-feira passada, em conferência de imprensa, após a projeção de Melancholia, que "sente uma certa simpatia pelo antigo líder do partido nacionalista alemão, Adolf Hitler."Conforme pude ler na SIC on line, Lars von Trier declarou o seguinte: "Eu sei

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Acalma-te!... Escuta, antes de dares livre curso ao teu ódio! Não terei já sofrido bastante para que tu procures ainda aumentar a minha infelicidade? A minha vida, a minha triste vida, é-me ainda querida e defendê-la-ei. Não esqueças que me fizeste mais forte do que tu. Mas não quero lutar contigo. Sou criação tua e serei doce e obediente para com o meu amo e senhor, se quiseres desempenhar o

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A felicidade é uma coisa repentina.Conheço a felicidade da boca e a felicidade da cabeça.A felicidade da boca dá-se ao comer e é mais curta do que a boca, até do que a palavra boca. Quando se pronuncia, nem tem tempo de subir à cabeça. A felicidade da boca não quer mesmo nada que se fale dela. Se eu falasse da felicidade da boca, deveria dizer DE REPENTE antes de cada frase. E depois de cada

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Este fim-de-semana fiquei a saber que em casa de Bin Laden se viam filmes porno e que o senhor diretor do FMI se atira forte às criadas do hotel. Não há, portanto, diferença entre as pessoas mediáticas e o senhor Rodrigues, que mora no 10º andar dum prédio em frente, e me costuma assobiar de cada vez que assomo à varanda para tratar da permacultura, me atira os olhos ao decote, no café, para

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Paulo Sérgio BEJu, Fruto Proibido - Série 1 - 5, 1999 (lápis de cor e pastel seco)No meu quarto, ao longo dos anos, brilha um pénis ereto e fresco como um legume colhido logo pela madrugada. Cheira bem, morno, todo içado, tão bonito.Percebo as veias que o percorrem à luz coada pelas cortinas. Quer-me. Quero-o. Beijo-o, desenho com a ponta da língua as curvas da glande, saboreio a camarinha que se

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Ontem conheci uma mulher muito bela e doce, um pouco tímida, como eu fui há muitos anos.Era tão transparente que pude ver os tesouros que encerrava, e também os fantasmas que a assombravam. Sem palavras, pedia desculpa por estar ao meu lado, por achar não valer o suficiente, e era tão melhor do que eu. Comovi-me, sem deixar perceber, permanecendo o sismo de grau 9 no qual me transformei, e que

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Durmo nua todas as noites.Poderia atribuir-se a causa ao calor, mas seria um erro. Tenho frio e tapo-me com os cobertores, muito aconchegadinha.Percebi que os lençóis se aproveitam do meu corpo, durante o sono, e sem que eles saibam quero oferecer-me para que acordem frescos no novo dia.

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Juntamo-nos para não ficar sós. Para que olhem por nós, nos tragam um chá ou um cobertor. Sabe bem haver quem se preocupe connosco, nos toque no braço, nos cabelos, numa mão.Juntamo-nos porque os outros o fazem há milhares de anos como solução final. É o que se espera que façamos. Juntamo-nos e ficamos arrumados, nivelados.Juntamo-nos para que a vida se justifique e legitime, ao assemelhar-se a

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Quase todos os dias o carteiro me traz um envelope volumoso cujo conteúdo conheço antes de abrir. Mais um datiloscrito de um jovem autor ou autora, amigo de alguém que me conhece vagamente e obteve o meu endereço mediante consulta a outrém, com acesso à minha morada por portas e travessas.Desde que publiquei Eu e Mamã, seguido de Morena Mija no Tapete, mas, sobretudo, após o sucesso de

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Francesca WoodmanFrancesca Woodman fotografava-se nua com jarros, nua dentro de aquários, nua só consigo. Eu escrevo-me nua com as cadelas, nua no café, com a minha frieza, mesmo que lhe junte o tapete cor-de-laranja da sala de estar. Francesca Woodman suicidou-se. Eu não tenho planos. Francesca deveria ter tomado o anti-depressivo sem falhas, todos os dias ao pequeno-almoço ou logo que se

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Nasci em Cabeceiras de Basto. Melhor, numa aldeia lá perto. Vim cá para baixo com seis anos, porque o meu pai arranjou trabalho na Siderurgia Nacional.Não me lembrava de nada de Cabeceiras; era como se tivesse nascido no Seixal. Um dia, tinha eu 14 anos, volto a Cabeceiras com uns tios, de férias.. antigamente, para se ir do Seixal a Cabeceiras davam-se mais voltas do que em viagem até à China...

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Não acredito no esquecimento. As experiências dos sentidos, as palavras, emoções que vivemos devem encontrar-se registadas em filamentos ligados a outros filamentos, algures entre sinapses.O cérebro contém um arquivo de rápido e imprevisível acesso, que procura, a cada instante, modelos, e desencadeia sistemas de alerta ao realizar o seu reconhecimento. Potencialmente, recordamos tudo, porque

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Quando vínhamos de carro de Alcácer, aos fins-de-semana, e a Morena era bebé, meio cega ainda, caía do assento de trás, indo parar ao saco da roupa suja ou ao das batatas ou ficava entalada entre duas peças de bagagem.Eu parava o automóvel na berma da auto-estrada, salvava-a com jeito, beijava-lhe o focinho, as patinhas, o umbigo, tudo rosa, dizia-lhe meu bebé, e punha-a no meu colinho, onde

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Em 1998, tive um namorado protestante, um rapaz metódico, que frequentava a igreja uma vez por semana, conversava com o pastor sobre temas da atualidade, e pode dizer-se que era um bom companheiro. Telefonava-me todos os dias à noite, não me propunha indecências, mesmo quando me fornicava aos sábados à tarde, num primeiro andar, esquerdo, em Vila Franca de Xira, onde morava. Digo fornicava,

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